все реже высказываю мысли, все чаще меняю людей. целая очередь, уходящая в даль, как забор, который когда-то мечтал стать дорогой. все быстрее схватываю, потрошу и понимаю, что начинаю видеть одно и тоже.

кое-где есть неповторимые места - я все есче их ищу

мысли - я все бьстрее их перевариваю и то, что остается дневнику, никак не похоже на их содержание





когда мысль появляется - она несет в себе оболочку и информацию. когда прорываешь оболочку - остается информация. пытаясь донести информацию - видишь только ее. ощущение, что - а что тут нести, когда и так все понятно?

некая параноя мысли над разумом